¿Qué hay en una guerra? La espera que destaca, la afición por el preludio, la claridad de la luz. Cientos de asesinos que tienen el alma pintada obscenamente en el rostro. La clave que se hace estúpidamente obvia. Dicen que nos preocupamos por el futuro improbable, por nuestro destino final en un camino que no sabemos si conduce o reduce o aspira o descarta, por este viaje en caravana hacia el absurdo. Dicen que nos preocupa que la muerte pierda su inocencia. Que las banderas subrrayen sus motivos. Dicen que nos preocupa no atender a la premura y que pierda en sangre su sentido. Dicen que nos preocupa que una bomba más o una menos no dejen que la vida pase a la historia.

Pero no hay historia. No hay consecusión de los hechos. No hay fuente que se vierta en memoria alguna o en señal alguna. Da la vuelta el escombro de nuestros años. Nuestros muertos nos sobreviven. Somos la peor cosa que le ha pasado a nuestra historia.

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