n'est pas un red light district, foto original de dewolf amsterdam.

los ojos se desvían. dios es un terrible hombre americano que viste una peluca roja y filma porno callejero. estoy cautivo y no lo estoy. me tiemblan las manos y el cable de la licuadora. los ejércitos avanzan victoriosos sobre sus propios cadáveres, sobre su propia ruina infinita. no hay esperanza ni libros de cocina. se calienta. se frota las tetas como influida por la propaganda de la temporada. navidad no llega a tiempo y no llega con pañales sucios del niño dios. se abraza a un fuego y a los discursos del gobernador. no pasa sino el estío. en el cono sur es verano ahora, y se joden con fruición las madres en desvíos paralelos. gracias a dios estamos horrorizados. gracias a dios estamos en guerra y en talento. no me digan, piensa, que la salida es dejar de hacerlo. no me digan, piensa, que la salida es la derrota o la jofaina de un vidriero. la escupidera de langston hughes. que yo sea esta mujer iluminada. que yo sea el recuento de sus poros, la sal de su sudor. que yo sea el advenimiento de otros siglos y la caída de otras horas. que nadie nade desnudo. que se borren la calle y la iluminación de fantasía. que se borren los cadalsos y los cuadros de edvard munch. esto grita más que un auto que se roban. esto grita más que cien fábricas de incienso. se quita la ropa interna y recuerda que su madre le habló de partes íntimas y de hervir la leche. que su perro ladraba a cada bicicleta y a cada hoja caída.

recuerda que cada vez que sus tetas se enfadan, cae nieve sobre ella.

Etiquetas: narrativa