qué terrible, simplemente terrible, irremediablemente terrible, puede ser el mundo. con esa vitalidad para el mal que se traduce en movimiento, en invenciones, en progresos. qué ramplona, vulgar, salamera manera de negarse a sí misma la que tiene la razón. qué febril sinsentido el de este mundo. qué materia insuperable para un gran libro en blanco.
basta con asomarse a cualquier lado y mirar las llagas. basta con acudir a la propia muerte por sistema. basta con decir que así es el mundo y declararse autónomo, prostático, periférico. declararse frío como un cadáver.
cantar con las corrientes y con los cuervos. ser coristas de la muerte.
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