no tengo más noche. la luz se desliza por mi costado, mi piel aterida se calienta. la mascada con que cubro mi cabello se parece tanto al amor que derrite cualquier intento de masacre. su tejido es fino como un laúd de brezo. dicen que se estima el arte de la guerra en las calles. que los autos se incendian por suicidio y desperezo. que parís no es lo que solía ser. que las partes europeas de la desnudez del mundo no son ya lo que se espera. y mi sombra se debate en no decirlo; en ocultar lo obvio. se dice que mi mirada se alienta en revuelta y en niños fríos y en ardides de inmigrante. que he de morir manchado, marinado en mi propia ausencia.

los ojos de este frío han enloquecido: rien du tout. la forma en que camino, los brazos encendidos, los alcances de mi furia, lo que destruyo cuando miro, merecen cada uno su propio estado de sitio. deténganme, imploran mis talentos libertarios. encadenen cada parte de mi memoria. encarcelen cada banqueta que conozca de mis pasos, cada milla náutica, cada tormenta en mis cabellos.

edificios cáusticos se ríen, pero se reprochan. todos los años de civilización no se entienden a sí mismos. no pueden explicarse, ni se encuentran el motivo. vibramos en este festín salvaje y nada nos detiene. somos la continuación de una tribulación eterna, contínua. nada ganarán con nuestra muerte.

nuestras manos, mis manos, se gritan. no nos provoquen. no nos provoquen.

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para la más fantástica de las crónicas: encontré esto en el sitio web de The Sisters of Mercy. La fotografía muestra al poeta de marras gritando, barbado, en el concierto de esta banda seminal en la ciudad de méxico. esto, si la memoria no me engaña -y me engaña seguido-, fue en el año 1999.

en realidad, una de las ocasiones en las que más me he divertido en la vida. y uno de los pocos conciertos a los que ha valido la pena ir -lo que, en el caso de esta pobre alma, ya es mucho decir.

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