no hay corazón misericordioso, y sin embargo todo aquí es misericordia. misericordia de los que hemos sido; misericordia para los que seremos en el futuro. algo se mueve en la selva, en el deseo, en la caballería, en las páginas de los libros. se detenta. se hace humo y caricia y lluvia torrencial. todo lo que decimos es sí, cuando sabemos que no queda futuro. cuando sabemos que algunos ya pronuncian las exequias, como adelantando la caída. como enterrándonos.

me balanceo en la orilla de este precipicio. llueve. no me dirijo a ningún lado. estoy libre de culpa y todo en mí tiende hacia el futuro. pero no me dirijo a ningún lado. estoy aquí, donde debo estar. estoy aquí, inmóvil, y siento que estoy en todas partes. puro, como un niño.

lodo en las botas y en el nacimiento de los pantalones. todo lo que he visto hoy es intimidad. la intimidad de la historia. me digo que no he visto, sino atestiguado. todos los ojos se encuentran y se desvían, como apenados. aquí, es mañana. aquí, es una especie de cementerio. algo se muere aquí. algo nace.

nos vemos, de reojo, y nos sonreímos. está dicho. lo que viene no es más que volver a decir, una vez más, lo que está dicho. como cambiar un grito por un grito, un grito por una canción que se desliza lentamente hacia el silencio.

"¿quién mató a John F. Keneddy?, fue tan sólo un hombre con algo qué probar..." - Postal Service - Sleeping In.

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