la erupción de la formalidad, del asiento del oficinista, de la cruz de cristo. lava en cada rincón de la fé, en cada niño que reza incado en su cama con la frente abatida de pecados. fuego transitando líquido por los pechos de una monja callejera.

cada humo que veas. cada incendio. cada cadáver. cada pedazo de nada vuelto carbón en esta hoguera. cada ardor. cada uno. cada una. reliquias de esta erupción que ahora somos.

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Retos para poetas jóvenes

Etiquetas: literatura, traducciones

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casi siempre llego tarde a las noticias. dicen que las malas noticias llegan primero pero esta vez no fue así. estaba escuchando el disco Dirt Floor del artista Chris Whitley, y se me ocurrió meter mis narices en su página.

desafortunadamente, el maestro Chris murió el pasado 20 de noviembre, víctima del cáncer. este artista central le dió durante varios años un nuevo rumbo a la música de raíces negras, conjuntando la mejor tradición de la guitarra acústica con una de las voces más profundas y oscuras de la escena moderna del blues. del mismo modo, Chris Whitley fue siempre un profundo, consecuente poeta cuyo estilo crudo y malévolo era el mejor complemento para su música.

este año, Chris grabó el álbum Soft Dangerous Shores, que ahora se erige como el corolario de una carrera de 12 álbumes cuya integridad musical y literaria, espero, será reconocida en toda su valía en el futuro.

vale pues, maestro Chris Whitley. el blues experimental seguirá teniendo en usted uno de sus más acabados ejemplos.

descance en paz.

Etiquetas: musica, personalia

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no tengo más noche. la luz se desliza por mi costado, mi piel aterida se calienta. la mascada con que cubro mi cabello se parece tanto al amor que derrite cualquier intento de masacre. su tejido es fino como un laúd de brezo. dicen que se estima el arte de la guerra en las calles. que los autos se incendian por suicidio y desperezo. que parís no es lo que solía ser. que las partes europeas de la desnudez del mundo no son ya lo que se espera. y mi sombra se debate en no decirlo; en ocultar lo obvio. se dice que mi mirada se alienta en revuelta y en niños fríos y en ardides de inmigrante. que he de morir manchado, marinado en mi propia ausencia.

los ojos de este frío han enloquecido: rien du tout. la forma en que camino, los brazos encendidos, los alcances de mi furia, lo que destruyo cuando miro, merecen cada uno su propio estado de sitio. deténganme, imploran mis talentos libertarios. encadenen cada parte de mi memoria. encarcelen cada banqueta que conozca de mis pasos, cada milla náutica, cada tormenta en mis cabellos.

edificios cáusticos se ríen, pero se reprochan. todos los años de civilización no se entienden a sí mismos. no pueden explicarse, ni se encuentran el motivo. vibramos en este festín salvaje y nada nos detiene. somos la continuación de una tribulación eterna, contínua. nada ganarán con nuestra muerte.

nuestras manos, mis manos, se gritan. no nos provoquen. no nos provoquen.

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para la más fantástica de las crónicas: encontré esto en el sitio web de The Sisters of Mercy. La fotografía muestra al poeta de marras gritando, barbado, en el concierto de esta banda seminal en la ciudad de méxico. esto, si la memoria no me engaña -y me engaña seguido-, fue en el año 1999.

en realidad, una de las ocasiones en las que más me he divertido en la vida. y uno de los pocos conciertos a los que ha valido la pena ir -lo que, en el caso de esta pobre alma, ya es mucho decir.

Etiquetas: aliteraciones

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