no hay corazón misericordioso, y sin embargo todo aquí es misericordia. misericordia de los que hemos sido; misericordia para los que seremos en el futuro. algo se mueve en la selva, en el deseo, en la caballería, en las páginas de los libros. se detenta. se hace humo y caricia y lluvia torrencial. todo lo que decimos es sí, cuando sabemos que no queda futuro. cuando sabemos que algunos ya pronuncian las exequias, como adelantando la caída. como enterrándonos.

me balanceo en la orilla de este precipicio. llueve. no me dirijo a ningún lado. estoy libre de culpa y todo en mí tiende hacia el futuro. pero no me dirijo a ningún lado. estoy aquí, donde debo estar. estoy aquí, inmóvil, y siento que estoy en todas partes. puro, como un niño.

lodo en las botas y en el nacimiento de los pantalones. todo lo que he visto hoy es intimidad. la intimidad de la historia. me digo que no he visto, sino atestiguado. todos los ojos se encuentran y se desvían, como apenados. aquí, es mañana. aquí, es una especie de cementerio. algo se muere aquí. algo nace.

nos vemos, de reojo, y nos sonreímos. está dicho. lo que viene no es más que volver a decir, una vez más, lo que está dicho. como cambiar un grito por un grito, un grito por una canción que se desliza lentamente hacia el silencio.

"¿quién mató a John F. Keneddy?, fue tan sólo un hombre con algo qué probar..." - Postal Service - Sleeping In.

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de vuelta todo lo que tenía. quiero de vuelta la razón y los focos de 100 watts. las cagadas de mosca en la pared y la tele descompuesta. canales porno y la mirada furiosa de un payaso. de vuelta la rebelión y el mal aliento. todo lo que se iba pudriendo en los espacios. las coordenadas perdidas, la integración en las orgías, la salud precaria. de vuelta todas las mujeres que me odiaban, los desprecios de la belleza, las desiluciones del amor, los ratitos de tristeza intermitentes por memorias de eventos que nunca ocurrieron.

de vuelta esa añoranza por las mujeres que nunca fueron mías. de vuelta el vómito inesperado, la tensión en los músculos y el calor infernal en las ideas. todos las salidas elegantes y el corazón tan fino. las categorías y las alabanzas. quiero de vuelta el culo y la azotaina y las risas atemorizadas. la sangre plural e indefinida. la mordida en la cara interna de los muslos de cualquiera. de vuelta el color de los espejos, de vuelta la calle azorada, de vuelta las ideas que venden. de vuelta los cementerios y los aeropuertos. de vuelta la bala calibrada, el buen tino y la carencia de consecuencias. de vuelta los cadáveres imaginados de muertos que no eran míos.

exijo el regreso del dios que yo fui. quiero de vuelta a la vírgen en un pesebre pariendo a un crucificado. de vuelta las canciones hechas en pianos y los boleros tristes. las batallas perdidas y las guerras mundiales. el papa hecho un perfecto cadáver. de vuelta la libertad que lleva a la muerte, de nuevo el estridente silencio de los sabios.

hoy que regreso, quiero de vuelta lo que yo era cuando no estaba.

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